Pilas de libros, apuntes desparramados por todos lados, pensamientos confusos, ira, traición, ideas que no tienen forma pasan por la mente. Sangre, fluyendo en el interior, sin parar un segundo y esa música que altera los sentimientos, las ganas, la voluntad. Ese cuchillo, que no para de acercarse a la piel, que finalmente la traspasa, que la parte en dos y esa sangre que fluye con la lentitud en que la muerte la azota.
Desorden en su lugar, desorden en su vida, desorden por donde se mire y se piense. Desorden y enojo por no sentirse parte del lugar, por no entender lo que sucede alrededor, por no entender lo que le pasa.
Disconforme por lo que tiene, por lo que le falta, por lo que le sobra. Se va, se alegra de irse, siente que nunca más va a pasar por todo esto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario